Él la ve sentada
En un gastado sofá
En un feo departamento
Y busca ternura en su dolor
Pero ya no logra encontrarla como antes
Hubo un tiempo en que
Ella creía ser Emily Dickinson
Y todos le decían lo lejos que llegaría
Y por las noches bailaba jazz
Y sentía que el mundo le pertenecía
Pero la poesía ya murió
Ella ya no es la misma
Ella lo ve parado
En el umbral de la puerta
En un feo departamento
Con ojos cansados
Y busca euforia en estos
Pero ya no logra encontrarla como antes
Hubo un tiempo en que
Él creía ser Johnny Cash
Y todos le decían lo lejos que llegaría
Y por las noches cantaba jazz
Y sentía que el mundo le pertenecía
Pero la música ya murió
Él ya no es el mismo
Y miran las cuentas sin pagar
Porque los sueños no cubren las cuentas
Y las botellas vacías
Tan vacías como sus palabras
Que alguna vez significaron algo
Pero ya no tienen veinte años
Ya no son los mismos
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